Escuchando: Termite Song (Joseph Arthur)

Podría engañarme, pensar que detrás del cristal empañado, desdibujando formas, no hay más que formas desdibujadas. Nada de detalles, nada de aristas; sin puertas ni ventanas: sólo luces sin sentido, sin sentidos.

Podría pensar que la lluvia de invierno nada tiene que ver con las tormentas de verano, que la madera estaba más curvada entonces, cuando no había polilla; que ni siquiera se trata del mismo lugar, ni se habla el mismo idioma.

Podría engañarme, y no conseguiría sentirme mejor. Tampoco peor.

¿Para qué engañarme?